Para entrar en la luz sobre sí mismo tenías que girar tu cuerpo, irremediable. Remover mis entrañas a tu paso, que las horas debían decantar con ingobernable dolor. Todo dentro de mí debía expulsarte, menos yo.

¿Qué mano iba a abrir mis huesos para esta inversa posesión? Tú penetrarías el mundo desde mi vientre. Con los pies y las piernas hundidos en la tierra yo debía ser un volcán de linfa y agua abierto en el dolor más puro. Y tú debías asomarte entre mis piernas rotas con tu ensangrentada hermosura triunfadora y oler por fin el aire, su indefinible sustancia.

Pero tuve miedo y te esperé temblando debajo de un bisturí. Entraste en la luz como sin darnos cuenta. Eras verdadero.